Liebster Jesus, mein Herr und Heiland,
vielleicht ist dieser Karfreitag in diesem Jahr 2020
der erste „wirkliche“ Karfreitag – zumindest ein Tag, der in seiner Stille und
den vielen Einsamkeiten in den Wohnungen und Pflegeheimen dem Schrecken deines
Todes näher ist als unsere bisherigen Versuche.
Du ertrugst schlimmste Qualen.
Auf deinen Lippen formtest du die Worte des 22. Psalms nach: „Mein Gott, mein
Gott, warum hast du mich verlassen?“
Wir haben einen Feiertag daraus gemacht –
oder besser gesagt einen „freien“ Tag. Auftakt zu einem langen Wochenende. Und
ja, wir haben uns geärgert über Fußballspiele an diesen stillen Tagen, die dann
doch stattfanden, weil der Rasen vorher zu nass vom Regen war. Und auch in
diesem Jahr sollte man heute den Fernseher lieber auslassen. Das „K.O.(Ostern)“
mit allerlei lustigen Actionfilmen läuft heute im Privaten an.
Aber auch wir, die wir als Christen zu dir stehen
sollten, sind nicht frei von Schuld: Wir haben Kerzen entzündet, die Glocken
läuten lassen, die Orgel gespielt und Lieder gesungen – so als wenn es ein normaler
Sonntag gewesen wäre. War es aber nie – es war Karfreitag, der Tag deines
Todes! Wir haben Predigten gehalten und gehört, haben gedeutet und ersonnen,
wie wir das Schreckliche erträglicher machen. Wir haben Abendmahl gefeiert an
diesem Tag, deine Gegenwart beschworen in den Stunden deiner schlimmsten Qual
und Pein, als es selbst dir so schien, dass nicht einmal der Allmächtige an
deiner Seite war. Liebster Jesus, all
das tut mir leid!
Die Situation heute zwingt uns in eine wirkliche
Fastenzeit und einen langen Karfreitag. Ich glaube nun, zu verstehen, warum wir
uns so an deinem Todestag vergangen haben: weil wir die Stille, die
Ungewissheit, die Angst und den Schmerz so wenig ertragen! In deinem Tod und
Leiden sehen wir millionenfachen Tod und millionenfaches Leiden unserer
Lebenstage, auch das eigene. Wie schrecklich.
Und gerade in diesen Zeiten spüren wir, wie wenig
selbstverständlich alles ist. Früher wurde es Sonntag für Sonntag gepredigt von
unseren Kanzeln. Aber Gehör findet es in unserem übersättigten Land erst, wenn
das Klopapier alle ist. Und, Herr, wie seltsam – es ruft die Menschen nicht zum
Umdenken, sondern eine tumbe Masse, ähnlich der, die dich erst feierte und dann
doch deinen Tod einforderte, fragt allen Ernstes: „Wo ist denn euer Gott? Denn
es gibt kein Klopapier!“ Du weißt, lieber Jesus, ich denke mir das nicht aus.
Da musst du nur einen Blick ins „Fratzenbuch“ werfen. Aber ich schweife ab, tut
mir leid!
Im Ernst, dieser lange Karfreitag, diese Krisenzeit,
der bringt so vieles an die Oberfläche, was wir gerne vermieden hätten oder
lieber nicht spüren wollen – tiefe Unsicherheiten und Ängste, Konflikte und
Wiedersprüche in uns selbst und – was verständlich aber oft noch schlimmer ist
– mit den Menschen, die uns am nächsten sind. Ja, wir sind eine verkorkste
Truppe hier auf Erden. Du kennst uns. Du kennst uns wahrscheinlich sogar besser
als wir uns selbst. Denn du bist aus Gottes Schoß, du bist ER, Mensch geworden.
Einer wie wir und du hast es selbst erlebt – wie grausam wir sein können. Du
hast erleben müssen, wozu Menschen fähig sind, wenn man ihre gewohnten Abläufe
und Strukturen infragestellt. Dabei kamst du mit nichts anderem als Liebe.
Sie haben dich einfach weggemacht, aus dem Weg
geräumt. Medizinisch betrachtet bist du am Kreuz sehr wahrscheinlich erstickt,
so wie die schwer an Covid19-Erkrankten – es sei dir und deinem Vater geklagt –
jetzt, hier und heute ersticken. Ebenso unfreiwillig, ebenso grundlos. Jesus,
dein Karfreitag ist eine harte Nuss. Dein Leiden und alles Leiden, dein Sterben
und alles Sterben wiegt so schwer.
Ich merke, liebster Jesus, ich könnte dir heute einen
Brief in der Länge eines Romans schreiben. Da gibt es so vieles, was mein Herz
bedrückt und meine Seele schwer macht in diesen Tagen, vieles was ich nicht
verstehe. Ich möchte dir stellvertretend für viele in unserer Welt sagen: Es
tut mir leid! Es tut mir leid, dass wir so sind, wie wir sind: unfähig die Füße
stillzuhalten, immer unzufrieden, weit über unsere Verhältnisse lebend, den
Mitmenschen fertig machend, nicht klarkommend mit Stille und überhaupt uns
selbst. Eigentlich sind wir es nicht wert, dass du uns liebst.
Und das ist überhaupt das Größte und Unvorstellbare:
dass du uns trotzdem liebst! Dass du für uns das Kreuz auf dich genommen hast.
Du liebst uns, obwohl wir sind, wie wir sind. Obwohl wir Klopapier hortende,
ungläubige Monster sind, die – wenn wieder alles „Un-Corona“ ist – den
Mitmenschen und die Natur mit Füßen treten.
So schwer es mir selbst auch fällt – es ist heilsam
einen solchen wahren Karfreitag erleben zu dürfen. Und ich wünschte, es ginge
eine neue Kraft davon aus für eine veränderte bessere Zukunft. Lass es Ostern
werden – wenn es Zeit dafür ist – in dieser Welt und bei den Menschen, die du
so unendlich liebst. Ich danke dir, dass du mich hörst. In Gedanken will auch
ich heute bei dir sein, wenn du um uns, mit uns und durch uns leidest. Amen.
In tiefer Verbundenheit
Dein Philipp
